Segundo de primavera.

En algunos dias
llegará un montón de alergias
de verdes y empanadas
de no poner la bandera en la casa,
de sol y otras soledades
pero la primavera no.

y si es que llega
habrá que conseguirse abrigo.

Lluvias de papel.

Los días que
se quedan
van sin valentías.
Asfixiado en una confesión
de la mas pura indecisión
las canchas
que me vieron adoptar
algunos amores
y abortar condiciones
se cagan de risa de mi.

Tantos años
en tan pocos años
tantas palabras femeninas
y ninguna cofradía.

Pero yo me rio con ellas
por que se mojan
y se inundan
su piel / su tierra
igual que mi corazon delgado
que es una hoja de toalla nova.

No es la lluvia la
que me desintegra.
Mujer corres, me pulverizas.

Sentidos.

Es probable que
los dias
los meses
el tiempo
declare
que ningún sentido tenían
los cuadros de la galería de arte
o el estricto café
o la lluvia en general
la humedad
las canciones de la Violeta
sin tus exagerados gestos
y etapas vitales.

Ninguno.
Y en este corazon sepia
habrá una imagen;
una muralla
que era blanca
rayada con recuerdos
de antes de la decada del 90.

No sé
si habrá
instantes en que perduremos,
estrellas un momento,
extemporaneos por un rato.

Pero no dudo
que no tendrán sentido esas cosas
sino con las tuyas.

Semilla.

Voy a
plantar la flor
que te regalaré.

Y cuando la corte
me daré cuenta
que
sería como
cortarte a ti.

No tengo fuerza pública.

Contigo las comunistas
mariposas
hicieron protestas
lienzos
y barricadas.

Se tomaron los nervios,
mi guata,
emplazaron mis palabras
y no me he atrevido
a decirles nada.

Me pregunto

Si tratarte mal
haria
un click
E intento llevarte la contra
y en ese intento
hago todo lo contrario.

Toda la tarde
pagado de tus manos.
Que me importa
el jodido click.