Si huele a pan
debe ser por aquí.
Si duermo debajo de acá
no me encontrarán.
Mejor caminar.
Una pulga.
Ciclistas. Debo seguirlos.

¿Y si voy al campo?
en algún pozón
me hallarán. Bañado
y sin estas cicatrices que
ocultan mi lunar.
Como se van a olvidar.

Me hace el frío.
La noche es igual.
Debí haber ladrado un poco menos.
No hacerme en la alfombra
o no subirme al sillón.
Perro malo, eso no se hace.


Que calor, este debe ser el camino.
Son las mismas piedras.
Los mismos árboles.
El mismo polvo.
Grauf!

Acá estoy.
Cerca lo sé
no tan lejos de volver a dormir en su simple caricia.