Para el todo era pasado, solo había sospechas del presente. " Enrique Lafourcade.
La muerte solo es un puñete de la vida.
La choco canta sus ronquidos.
Sueña que sigue despertando para ver los pies de mi cama
y yo lloro su olor a vuelta a la matriz de la nada.
Sigue durmiendo mientras camino
y despiértate un rato
cuando yo descanse
antes de dormirte.
Rasca la puerta, yo esperaré siempre a que vuelvas.
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